Hasta la flor más bonita
acaba marchitando.
Y nada vuelve a florecer
en el campo muerto,
en esta tierra baldía
de sentires desmenuzados.

El frío invernal,por su parte, hace su trabajo
Frío, escarnio de una sociedad
de sentimientos congelados.
Frío, acogedor vacío.

La luna, envuelta en macilentas rosas
se refugía para invernar.
Ya vendrán tiempos mejores...
ya vendrán tiempos mejores...
pero dificil será recomponer
estos sentires desmenuzados.

Desvaída, agonizante, se duerme la luna.