El romanticismo se marchó.
Era una fría noche y no lo pensó
Cogió sus maletas y no volvió.
La exhaltación del amor.
El santo numen de la pasión
El viento del norte se los llevó.
En una maleta se lleva al último
hombre envuelto en llanto.
En la otra mi corazón
con su fúnebre manto.
Los románticos se cobijan
bajo la tormenta de jadeos.
Se ha abierto la veda,
a por ellos, sin rodeos
La compasión un sentimiento ajeno.
La felicidad, una visión lejana.
Un hijo destetado, un abuelo desdentado
y el romanticismo... se ha marchitado.
Autor: Ina
Y cuántas veces no volverá a florecer de nuevo, cuando sean los vientos del sur los que traigan de nuevo todo aquello que en cierto momento nos pareció tan distante.
PD: has cambiado ligeramente la forma como escribes, los párrafos por estrofas, pero sigue siendo igual de buena :)
Fecha: 26/01/2009 10:55.
Autor: PULSAY
Querido Ina, cuantisimo tiempo. Que grato verte por aquí. Es cierto que trato de evolucionar en este arte. Me alegra que te siga gustando.
Cuidate.
Fecha: 26/01/2009 11:51.
Autor: M.C
El romanticismo nunca existió ,se marchito la felicidad, la lejana visión y los dientes del abuelo han vuelto a castañear.
Me marcho por siempre L. tal vez centro América, quizás Hamburgo en el centro europeo, en el medio de las barbaridades mundanas, me marcho para regresar pasado mañana.
Un saludo
Fecha: 26/01/2009 16:58.
Autor: Vilma Fontana
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Fecha: 27/01/2009 00:34.
