¿Qué es el dolor?¿Cómo medirlo?
¿Quién nos enseña a reconocerlo, a sentirlo?
¿Es mi dolor mayor al tuyo?
¿Es dolor o es cansancio? ¿Es?

El dolor es un triste aplazamiento.
un movimiento contra el viento.
Es sentir que se escapa el tiempo
y se va agriando tu gélido aliento.

Es algo que nos empuja, nos embruja.
Lo conocimos al salir de la burbuja.
Vientre y asilo, hogar con estilo,
expulsados y obligados a vivir al filo.

Es, quizás, un noctivago invento
de alguien sobrado de talento
que, aburrido de vivir el momento
decidió tornarse silencio violento.

El dolor es como un sublime castigo,
es tu cuerpo cansado de andar contigo.
Tal vez es una errática limitación.
Tal vez una invitación a la superación.

Es objetiva y virulenta tensión.
Es subjetiva y sumisa dominación.
Es el mal de una civilización,
es pagar 80€ por sesión.

El dolor es una vieja queja.
Es arte en el que inspirarte.
Es cierto mientras no estás muerto.
Es...en lo que te vas conviertiendo.
El dolor...es.

Atronan en mi pecho estridentes
acompasados tambores de guerra,
resuenan tristezas por sus recovecos
y danza solitario el silencio.

Lágrimas no derramo, no lo merece,
pues la crónica era ya anunciada.
No obstante sí me entristece
sentir esta rabia ardiendo dentro.

Trato de expresarlo con palabras,
lanzo al viento este inmenso desprecio
hacía quien me compró cual trofeo
con la moneda del aprecio.

Cual ladrón marcha habiendo tomado
lo que, por derecho, no le pertenecía.
Qué tremenda cobardía resulta esa
de atacar por la espalda a la presa.

Queda tocada mi ya mermada fe.
Sexo convertido en pueril hazaña
sesgando ilusiones a su paso
cual desafiante guadaña.

Es sabio aprender y he aprendido
que la venganza es un plato...
que se sirve frío.

Lo peor de las noches en blanco es,
precisamente, que son de todo...
menos en blanco.

Están tiznadas de recuerdos,
manchadas de pensamientos
que no puedes controlar
aunque los sabes inútiles.

Ves pasar las horas en tu reloj,
a solas, tratando de solucionar
cosas no solucionables,
sobretodo a esas horas...
sobretodo desde tu cama.

Y repasas conversaciones que tuviste
recordando lo que no dijiste
e ideas otras tantas que, tal vez,
nunca ocurran.

Revisas actos que pudiste cambiar
y recreas en tu mente soñadora,
que no somnolienta,
los que desearías que se dieran.

Planeas al dedillo un futuro que sabes
que no está en tu mano
y extrañas un pasado que
no siempre fue tan malo.

Sí, si hay algo que detesto de esas...
embaucadoras noches en blanco es que,
bajo la promesa de un vacío mental,
solo enfatizan en el sentimental
dejándote la mente de todo...
menos en blanco.

Como hija de la locura esperaba su cobijo.
Toda madre te acoge bajo su pecho
desde el momento en que te ve nacer
y te calienta con la manta de la dulzura.

Pero tus latidos te llevaban lejos de mí.
Tal vez, nunca me deseaste realmente
pero fue tu decisión traerme a la vida.
Asúmelo, acéptalo, compórtate!

El corazón ya está agotado de resistir
los envites del desprecio pronunciado
y volver a cuidar de quien cuidé
es algo que dejo anclado en el pasado.

Siempre es la misma jodida situación.
Caminas tambaleante esperando que te coja.
Estás empeñada en sentirte la débil
y hacer a todos culpables de tu derrota.

Pues esta ayudante está de baja,
el combustible de lágrimas se acabó.
Me pides lo que nunca me diste,
y ya aprendí que me correspondía.

Es complicado jugar a entender
que quien debió protegerte
te dejo expuesta a la autocompasión
pero eso lo eclipsó mi determinación.

Madre de visión deteriorada, acéptalo...
tu influencia terminó.

Desear más de lo que se recibe.
Esperar algo que tal vez no se merece.
Camino hacía ti sin saber donde estás.
Enumero los errores que ambos cometemos.
Pierdo la razón tratando de controlarlo.
Claudica mi independencia ante tus excesos.
Intento, sin querer, que esto funcione.
Obsesionada en la dificultad de ser satisfecha.
No poder amar es un castigo.