Si con tu ausencia acaso
más ligeros fueran mis huesos
no lo querría ni siquiera comprobar,
el peso de mi alma no me dejaría caminar.

Esta revelación tardía
tiene su valor y fluye por mis venas.
Eres el día a día que me anima a vivir,
sin ti en mi vida me costaría subsistir.

Aun quiero que seas más,
es algo que no me consigo explicar.
Y aunque te resulte dificil de creer,
mi gratitud solo ha empezado a crecer.

No necesito héroes
que lloren mi pasión.
No quiero tu antídoto,
es puro veneno al corazón.

                ...

No ansío nuestra salvación,
salvate tú sin causar conmoción.
Antes hube de decir "No",
ya se ha consumado mi perdición.

                ...

¿Por qué me has abandonado?
Es algo a lo que no hayo justificación.
Creí que las promesas no se rompían,
tremenda equivocación.

               ...

Una última lágrima baña estos pensamientos,
la postrera lágrima de una confesión.

Huelo a rosas y a sueño de verano.
Mi sabor es de la bruma
marina y la flor del fuego.

El tacto de mis manos
es frío terciopelo,
mas lo que resta de mi piel
es cálido satén.

Sueno a tambores de guerra,
a lluvia tropical y
a calma postergada.

Engaño a tu vista
con una simple fachada.
Vello, piel y carne
a los huesos pegada.

Y , en la oscuridad de la noche,
mis ojos abiertos serán como dos luceros
que guíen tu caminar por el oniro hacia
el valle que queda entre mis pómulos.

Solo un sexto sentido te puede ayudar
a saber que soy en realidad...

Relacionando arte

Bogando por la propia unicidad
el alquimista cambió de tarea, se cansó de su estudio.
No encontraba sentido a su esfuerzo
del cual no conseguía la recompensa esperada.

Y en su tristeza,
pues renunció a su misma esencia,
el alquimista murió,
el ideal quedó en ausencia.

Dejó de convertir con su sangre
el dolor en esperanza
sin saber en su desazón
que no hay ORO de mayor valor
que la propia vida a la que renunció.

Dedicado a esos alquimistas que dejaron de creer...
La imagen es un Oleo de Ileana Cerato: Esencia

Como una hermosa salicaria
de perenne belleza
iluminando mi camino
con sus petalos caidos.

Descuella en mis sueños
como la musa prohibida
ardiendo en mis entrañas
sin combustible conocido.

En el paroxismo literario
ella arqueó mi cuerpo
con sus dedos invisibles
de suave fuego artificial.

Musa y pasionaria,
dos espinas de un mismo tallo.
Orgasmo consumado
y el deseo envuelto en su sayo.

El romanticismo se marchó.
Era una fría noche y no lo pensó
Cogió sus maletas y no volvió.

La exhaltación del amor.
El santo numen de la pasión
El viento del norte se los llevó.

En una maleta se lleva al último
hombre envuelto en llanto.
En la otra mi corazón
con su fúnebre manto.

Los románticos se cobijan
bajo la tormenta de jadeos.
Se ha abierto la veda,
a por ellos, sin rodeos

La compasión un sentimiento ajeno.
La felicidad, una visión lejana.
Un hijo destetado, un abuelo desdentado
y el romanticismo... se ha marchitado.

Mujer de camisón fino,
ancha  de frente,
estrecha de mente
y ojos de vino.

Esa mujer se llama abandono,
si eso duele ya poco importa,
aquí me quedo impertérrita y absorta.
Yo, comoda, me aposento en su trono.

De que extraños artificios
está hecho el amor de un hombre
harto repleto de propios beneficios.

Pero si olvidan tu nombre
amores son desperdicios
y la pasión se hace hambre.